notas mínimas

novo blog: histórias da katherine

noreply@blogger.com (katherine funke) — Sun, 17 May 2009 16:57:00 +0000

http://historiasdakatherine.wordpress.com

aos leitores

noreply@blogger.com (katherine funke) — Sat, 17 Jan 2009 14:50:00 +0000

"O sentido, acho, é a entidade mais misteriosa do mundo".

(Paulo Leminski)

Este blog seguirá quieto por um certo tempo.

Ou incerto. É Verão. O tempo urge. A vida, intensa & imensa.

Sou filha de uma deusa. Irmã da poesia. Neta de uma rosa pequenina.

Sei-me mãe do sentido que agora se revolta, adolescente, inquieto.

Todas as mães são felizes.

[ verão ]

noreply@blogger.com (katherine funke) — Thu, 08 Jan 2009 23:51:00 +0000

de novo a

borboleta na

paisagem voa

silêncio total

na subida da

cachoeira

fumaça

haikais sem

métrica em

noite enluarada

existencialismo de buzú

noreply@blogger.com (katherine funke) — Fri, 26 Dec 2008 19:39:00 +0000

Um cheiro de esperma velho e fermentado toma conta de todo o ônibus. O homem ao meu lado usa roupas um tanto gastas e temo estar sendo preconceituosa - porque olhei para ele com certo asco expontâneo antes de abrir as janelas ao meu alcance. Encaro-o, e os olhos dele estão nos meus. Que tipo de coisa me une, ou me afasta, deste homem com cheiro de esperma coalhado? Serei eu mais digna só porque uso roupa limpa, tomei banho hoje cedo e passei aquele perfume novo?

sabedoria

noreply@blogger.com (katherine funke) — Wed, 24 Dec 2008 22:36:00 +0000

"Preciso de obter sabedoria vegetal"
(Manoel de Barros)

Sonhei ser a planta do vaso, embaixo d´árvore; acordei verde, com o vento sobre minha pele, e desejei florir como as acácias que choram sobre o asfalto quente.

suspiro noturno

noreply@blogger.com (katherine funke) — Sun, 14 Dec 2008 19:28:00 +0000

"Contradigo-me porque sou vasto" (Walt Whitman)

De noite, você suspirou tão fundo, dormindo.

chuva e sol

noreply@blogger.com (katherine funke) — Sat, 13 Dec 2008 14:36:00 +0000

A velha abre a porta da varanda. Entra um vento úmido; chove. Ela inspira entediada.

- Gosto bem mais dos dias de sol. Valha-me, Deus.

Mas continua a olhar para fora, a sentir o cheiro do asfalto quente soltando bafo. Aquilo dói no peito. No dia em que seu marido foi enterrado, chovia.

elza e ruan

noreply@blogger.com (katherine funke) — Fri, 12 Dec 2008 20:27:00 +0000

A roupa de garçonete deixava bem claro que Elza era funcionária dali. Ruan observou bem esse detalhe quando ela chegou. Demonstrou total atenção pelos mínimos movimentos do rosto dela. Sabia que isso deixava uma mulher louca: calar-se e apenas investigá-la visualmente com insisténcia e alguma malícia mal escondida.

tonta de fastio

noreply@blogger.com (katherine funke) — Mon, 01 Dec 2008 01:17:00 +0000

"Emancipate yourself from mental slavery"

(Bob Marley)

O quarto fechado, escuro e sem ar, era como a cabeça da mulher que ali vivia. Ela sempre dizia estar "cheia de fastio". Melhor seria falar "vazia de fastio", apressei-me em julgar, quando a conheci. Depois, entendi melhor, acho: assim como aquele ambiente em que a falta de ar era compensada pelo excesso de angústia, aquele cansaço extremo também trazia consigo toneladas de pensamentos, sentimentos e memórias. Tantos, tantos, tantos, que nem dava vontade de ter outro dia inteiro para remoê-los todos de novo...

pó de anu

noreply@blogger.com (katherine funke) — Sun, 23 Nov 2008 21:17:00 +0000

Pegue o bico do pássaro, torre-o, reduza-o a pó e depois jogue por sobre a mulher pretendida. O pó do bico do anu vai fazer o coração dela balançar pelo emissário. Eis o cupido dos moradores nativos da Chapada Diamantina...

o que ficou

noreply@blogger.com (katherine funke) — Sat, 22 Nov 2008 15:17:00 +0000

Disse, descobriu e ouviu tantas verdades ontem que para hoje só sobrou o vazio...

nos dias cheios

noreply@blogger.com (katherine funke) — Fri, 21 Nov 2008 01:38:00 +0000

Dormir é perder tempo. Comer é perder tempo. Sentar no vaso sanitário é perder tempo. Falar com um amigo é perder tempo. Viver é perder tempo. E assim o dia vai embora, sem nenhum avanço na parte que realmente interessa da engrenagem.

(des)apego

noreply@blogger.com (katherine funke) — Sun, 16 Nov 2008 22:59:00 +0000

"Eu não sei nada sobre as grandes coisas do mundo,
mas sobre as pequenas eu sei menos."
(Manoel de Barros)

Então olhou com um forçado ar de desprezo, pela quinta vez no mesmo dia, para aquela que tinha sido sua inseparável companheira de tantas e tantas jornadas. Agora, não significava mais nada. Justo ela... Agora, o que restava da mochila era apenas um pano velho, duro e desbotado. Mas como doía ter de se separar daqueles pedaços de lona!

de fígados doentes

noreply@blogger.com (katherine funke) — Fri, 14 Nov 2008 13:02:00 +0000

O fígado de M. está corroído pelo estranhamento de si mesmo. O fígado é órgão mais inteligente do corpo dele, porque percebe depois de duas doses de qualquer coisa que o cérebro anda mal, realmente mal, cheio de merda. O fígado está corroído pela moleza de suas mãos inúteis, mãos de pele suave como a de um bebê, mãos que servem apenas para dar vazão a idéias construídas a partir do parapeito da verdade. E o cérebro doente, enganado pela paisagem, julga tristemente atingir a essência só por poder vê-la de longe...

do metrô

noreply@blogger.com (katherine funke) — Thu, 13 Nov 2008 23:34:00 +0000

E todo dia na volta para casa me perguntava tudo o que não poderia responder, só para poder imaginar a boca daquela menina me explicando lentamente que, na verdade, tinha trabalhado tanto nas últimas horas que mal conseguia ir até em casa. Ela me pediria para carregá-la até sua cama. Juro que nos meus sonhos era apenas isso: eu a pegaria no colo, colocaria em um táxi e nós iríamos belos e arejados para casa (por sobre o asfalto, e não por baixo dele, isto é, nós seríamos gente de novo, e não minhocas esquecidas nesse negreiro subterrâneo).

subterrânea aos 70

noreply@blogger.com (katherine funke) — Wed, 12 Nov 2008 01:39:00 +0000

"[...] ah que droga como espetam as pontas da página do tempo - "
(Kerouac, em Os Subterrâneos)

"Ah, minha filha", foi dizendo a velha, "eu na minha idade tenho que agradecer porque posso fazer tudo quanto é tipo de prevenção: acupuntura, hidroginástica, massoterapia e -" e ela disse ter 70 anos, mas parecia ter 50: uma vitalidade e uma disposição sem igual. Até usava um decote e, embora os seios fossem derretidos, até podia se assemelhar com algo vagamente mais jovem. "Minha mãezinha morreu num sábado, aos 95, lá em Maceió, e eu numa terça-feira já estava morando em Salvador. Faz 8 meses. Mandei colocarem tudo num caminhão e - " e ela falava sem parar sobre sua recente mudança de vida mas o meu tempo estava se esgotando. Eu precisava de informação, não daquilo, mas estava até me divertindo -

menino sábio

noreply@blogger.com (katherine funke) — Sun, 09 Nov 2008 15:33:00 +0000

O pôr-do-sol por entre as pedras, o corpo dentro d'água do rio. Na cabeça, nem certezas nem verdades. Mergulhava para esquecer qualquer traço de pensamento e depois, de olho no poente, forçava as pupilas para deixar a luz entrar lá no fundo e esvaziar as idéias. Quem o visse, aquela tarde, não saberia dizer quem ele era - não tinha passado, não tinha futuro. Enquanto ia embora para casa, o menino percebeu que só possuía a pequena porção de terra que cabia embaixo dos seus pés. E que, para alcançar outras posses, teria de mover-se, perdendo assim o terreno anterior. Isso era viver. Uma seqüência de ganhar e perder, lembrar e esquecer, mergulhar e emergir para nunca mais voltar ao mesmo ponto.

crimes

noreply@blogger.com (katherine funke) — Sat, 08 Nov 2008 20:26:00 +0000

- Olá, meu nome é Henrique. Sou o Grande Xerife daqui.
- Ó, prazer - respondo, estendendo a mão. - Pois não, Grande Xerife?
- Vim saber o que a Pequena Senhorita anda fazendo.
- Ah, sim. Pois não. Ando olhando o céu e sentindo o vento passar por entre meus cabelos.
- Só isso?
- Só.
- Bom. Então vou-me embora.
- Ah, sim.
- Desculpe incomodá-la, Pequena Senhorita.
- Nada não. De criminosa, só tenho minha imaginação...

poesia

noreply@blogger.com (katherine funke) — Fri, 07 Nov 2008 01:51:00 +0000

O astrônomo explicava as constelações quando um menino perguntou:
- Para onde vão as estrelas quando morrem?
Um garotinho respondeu:
- Para o céu!
E o astrônomo sempre sorri e se perde em pensamentos, com a lembrança dessa poesia.

lavagem cerebral?

noreply@blogger.com (katherine funke) — Thu, 06 Nov 2008 00:18:00 +0000

Canal 5: Obama. Canal 11: Obama. Canal 2: Obama. Canal 13: Obama. Jornal: Obama. Rádio: Obama. Todos os portais, todos: Obama. Respire: Obama. Pense: Obama. Sonhe: Obama. E Obama. E Obama. A tão aguardada eleição de Obama. A vitória de Obama. A promessa de Obama. A esperança em Obama. Obama. Obama. Obama. Obama.

uma vida normal

noreply@blogger.com (katherine funke) — Wed, 05 Nov 2008 02:35:00 +0000

Céu azul. Meio-dia. Sertão brabo. Grande pausa soberana. Então o menino começa a me responder o que quer ser quando crescer. Ele tem 22 anos, mas uma voz tão pacífica que parece já ter 80. Urubus plainam por sobre as copas ressecadas, lentamente, enquanto ele diz: "Uma vida assim... normal... ". Urubus plainam sobre nossas cabeças. Chega um homem gordo e forte que parece o Tim Maia do morro. O menino age esquisito, grita para um colega que "chegou o homem que mais bebe da cidade". Sinto um calafrio na espinha. Ainda ouço: "Uma vida assim... normal..." Também quero. Fujo.

haikai

noreply@blogger.com (katherine funke) — Mon, 27 Oct 2008 19:48:00 +0000

homem seminu
cochila encolhido
suando sonhos

relógios e descompassos

noreply@blogger.com (katherine funke) — Thu, 23 Oct 2008 01:22:00 +0000

- tic tac - tic tac - descompasso, passo a passo - o horário de verão não chegou aqui - mas todos os relógios de computador marcam uma hora a mais do mesmo jeito - reequilíbrio mental para além das máquinas - desacelere e ganhe uma hora sem nem saber por que - acelere e perca uma hora sem nem merecer - tic tac - tic tac - uma hora a mais, uma hora a menos - tanto faz - tanto fez -ritmo - intensidade - ultrasons - ultrasons - tic tac tic tac - walt whitman nos conta que no final de uma vida inteira de estudo e trabalho ainda estaremos no mesmo lugar do mesmo caminho - tic tac tic - e tudo acaba como começou -

hoje não

noreply@blogger.com (katherine funke) — Mon, 20 Oct 2008 19:53:00 +0000

Saldo bancário baixo, dores pelo corpo. O telefone pode tocar até morrer. Hoje, não.

o mecânico

noreply@blogger.com (katherine funke) — Fri, 17 Oct 2008 19:34:00 +0000

João teve os olhos esmaecidos pelas lentes grossas dos óculos desde criança. Eram verdes-acizentados, grandes mas apagados como folhas secas de outono, que aceitavam tudo sem discutir, inexpressivos. João se tornou um bom carteiro. Todos os dias subia na sua bicicleta e passava horas pelas ruas, a distribuir, de acordo com os endereços, papéis e pacotes direcionados para outras pessoas. Era simples e bom. Mas, um dia, João notou de repente que nunca tinha recebido uma carta. E resolveu abrir uma, por curiosidade inocente. Foi das mais tristes já escritas no mundo - história inominável, terrível, cheia de feridas. Os olhos secos de João se encheram de lágrimas, o verde-cinza absorvendo tristeza de fora para dentro. Então ele decidiu, resoluto, nunca mais ser mensageiro do abandono. E foi assim que virou o mecânico da esquina.