notas mínimas

nas livrarias

2011-07-16T14:08:00.005-03:00

O livro "notas mínimas" (Solisluna Editora) está em livrarias de todo o Brasil, algumas delas com opções de compra online, como Cultura e Travessa. Também pode ser comprado na loja virtual da Solisluna.

Saiba mais no meu novo blog, ou conheça a loja da editora.

Para folhear as primeiras páginas, clique aqui.

Pessoas Invisiveis (Geração Y) + notas mínimas

2011-02-22T21:55:00.003-03:00

Vídeo do sarau literário com show de rock que fizemos na Livraria Cultura. No começo, um trecho da leitura do conto "Hoje" (ou "Hoje sim")", por mim. No final, Bertrand Duarte com "Um homem nervoso". Para esse texto, ele criou um personagem, poucos dias antes do espetáculo. Bertrand Duarte incluiu textos do livro nas pílulas diárias do seu programa de rádio Kaleidoskópika, da rádio Metrópole FM. Para ouvir todo o disco da Pessoas Invisíveis, só clicar aqui.

é hoje, 9/2, no teatro da livraria cultura

2011-02-09T07:36:00.003-03:00

É hoje, a partir das 19h, a noite de autógrafos do livro "notas mínimas" na Livraria Cultura do Salvador Shopping, em Salvador. No palco, o ator Bertrand Duarte, eu e a banda Pessoas Invisíveis, mesclando leituras dos contos com o repertório do disco Fora do Eixo.

notas mínimas + pessoas invisíveis

2011-01-31T14:45:00.005-03:00

“notas mínimas” tem noite de autógrafos
com show da banda Pessoas Invisíveis,
no teatro da Livraria Cultura, no dia 09/02 (quarta)  

A partir das 19h de quarta-feira (09/02), a escritora Katherine Funke apresenta o livro "notas mínimas" (Solisluna Editora, R$ 29,90), com sarau literário e pocket show da banda Pessoas Invisíveis, no teatro Eva Herz, da Livraria Cultura, do Salvador Shopping, em Salvador (BA).

O quarteto de rock baiano liderado por Bruno Carvalho (voz/guitarras) mostra o repertório do novo disco "Fora do Eixo", lançado em janeiro. Ligado ao universo do rock pela temática de alguns contos e pelo design da capa, com estética de pop art, o conteúdo do livro também fará parte do espetáculo.

Após o pocket show com duração de uma hora, haverá coquetel de vinho, oferecido pela Livraria Cultura, e a escritora estará à disposição para autografar o livro no hall da loja.

SERVIÇO
O que: sarau literário e sessão de autógrafos do livro "notas mínimas" (Solisluna Editora), de Katherine Funke, com show da banda Pessoas Invisíveis.
Onde: teatro Eva Herz, na Livraria Cultura do Salvador Shopping. (segundo piso)
Quando: 09/02, quarta-feira, a partir das 19h.
Entrada franca (a Livraria Cultura pede 1kg de alimento não-perecível para doação a entidades carentes.)
Preço do livro: R$ 29,90.

+ info: http://twitter.com/micronotas

... e como escreveu o velho jack kerouac: "devemos amar e ser reverentes uns com os outros, até o dia em que sejamos todos anjos olhando para trás."

wladimir cazé e a orelha de "notas mínimas"

2011-01-05T12:01:00.003-03:00

Um mantra ecoa nas notas (musicais) de Katherine Funke: viver cada instante em si, com o tempo que lhe é próprio, sem se deixar arrastar pela velocidade imposta pelo cotidiano.

A escrita como uma ferramenta de aperfeiçoamento do ser produz “palavras-cantigas de ninar” (“Kappus, hoje”).

Katherine captura o mundo com um olhar distanciado, mas deixa sua marca pessoal com a desmontagem das máquinas indutoras de automatismos da percepção.

Uma sabedoria selvagem emerge destes aforismos, microcontos, crônicas em cápsulas e minirreportagens poéticas.

Neles, a escritora constrói um retrato do tempo como uma viagem na qual somos todos “efêmeros passageiros suspensos na direção de seus destinos, seus acasos, seus passados, seus futuros” (“Congonhas”).

“Notas mínimas” se insere na tendência, que veio para ficar, de trabalhos literários testados primeiro em meio eletrônico e, sucedaneamente, editados em livro.

* O poeta e jornalista Wladimir Cazé publicou “Microafetos”, "Macromundo" e folhetos de cordel. Esta é a orelha do livro "notas mínimas" (Solisluna Editora, 2010). Mais informações neste blog, ou no Histórias da Katherine .

agenda de lançamentos

2010-10-31T12:16:00.013-03:00

10 de novembro: Florianópolis
na Livros & Livros - Centro
a partir das 17h, até 20h

11 de novembro: Joinville
na Biblioteca Pública de Pirabeiraba
(próx. ao terminal), a partir das 18h

23 de novembro: Salvador
no Farol da Barra - Museu Náutico da Bahia
a partir das 18h

+ info em http://historiasdakatherine.wordpress.com
Release do livro aqui . Twitter ali.

E quero ver vocês lá.

duas resenhas de "notas mínimas"

2010-10-31T11:21:00.006-03:00

(1)
Pequenas reinvenções

CARLA BITTENCOURT*
publicado em 14/08/2010 no Caderno 2+, jornal A Tarde, Salvador (BA)

Começa com uma confusão e uma certeza, a menina que anda pela chuva de sandálias cantando Arnaldo Baptista. Aos poucos, o cotidiano vai enchendo páginas de pequenas histórias grandes, como essas que a gente vive e nem sabe.

Notas mínimas, livro da jornalista Katherine Funke, traz muito da sua autora, que invadiu a Flip para lançá-lo informalmente, mas também ganhou espaço na Bienal de SãoPaulo. Em sua estreia, ela mostra que economia de palavras não desfaz a intensidade do escrito.

Prova está na divisão dos textos, partidos ao meio com as duas sílabas de “haicai”. "Hai" é invenção feita de material urbano – mochila, metrô, bicicleta, gente com medo de pular na água, presa à estabilidade dos probleminhas resolvíveis. "Cai" é registro de mundo em diferentes personagens e lugares, o motorista numa capital burocrática, Mãe Preta, protetora das putas da Ladeira da Montanha, ou o sábio velhinho que achou melhor sentar quando o povo foi catar o dinheiro que estava caindo do céu em Maracangalha.

Comum aos dois momentos, a valorização das coisas simples. E que não se confunda com o que é fácil, como se já tivesse aprendido o que importa: que o óbvio pode ser incrível, que não se anda sem olhar para dentro, que o silêncio às vezes vale mais e que gente é feita de carne e sangue e erro.

Referência
Os microcontos existiam antes em blog homônimo e foram selecionados pela editora Solisluna. Na versão de papel, as linhas ganharam costura de fumaça de cigarro,ventinho dentro do pensamento, fila de banco, saguão de aeroporto, insônia e vontade de não seguir o ritmo de quem não lembra mais por que está com pressa.

Notas mínimas faz referência a escritores e músicos, mistura a embriaguez de Baudelaire às percepções de William Blake, as miudezas de Manoel de Barros ao rock de Raul Seixas, como se cada uma dessas citações fossem pausas em instantes breves, ou que parecem breves.

Poética, ela faz do simples um estilo, como quem não esquece que tanto os escritores quanto os jornalistas vivem de observar o mundo. Suas imagens desenham-se nessa leitura, o sol que amarela o vidro sujo da janela, a moça que acompanha o namorado ao estádio de futebol, a tristeza das pessoas de maxilar mastigado pela ansiedade, o apartamento dividido com sonhos que dormem cedo.

Quase escondidos no cotidiano, instante surreais: o empregado que trabalha para um polvo e a menina transparente como na animação A Viagem de Chihiro, de Hayao Miyazaki. Leitores ranzinzas talvez se aborreçam, mas a autora segue em frente e nos mostra o olho no espelho, o coração desenhado no lugar embaçado pela boca. Está sentada na pedra, pregada na pedra, querendo voar.

Ao mesmo tempo agora
Como essas ideias que passam anos sendo construídas e de repente emergem, veio a decisão de ”virar escritora“. A vontade, a catarinense radicada em Salvador cultivava há algum tempo e, agora, em vez de um projeto, tem vários acontecendo.

Na sequência de Notas mínimas – que deve ser lançado em Salvador, Joinville e no Rio de Janeiro –, Katherine está finalizando Maria João, em parceria com Luis Daltro. O romance, resultado do prêmio da Fundação Pedro Calmon, fez os autores viajarem pela Chapada Diamantina, onde buscaram inspiração para a história.

Ainda este ano, Katherine deve publicar o perfil biográfico do desenhista e escultor Mario Cravo Junior como parte da coleção Gente da Bahia, da Assembleia Legislativa. Na semana passada, outro investimento literário mostrou-se positivo: ela foi contemplada com uma bolsa de R$ 30 mil da Funarte para escrever crônicas sobre a velocidade do tempo.

No meio de tanta história, Katherine assegura que não pretende se afastar do jornalismo, mas investir no desafio de criar uma narrativa híbrida. Entre uma coisa e outra, gravou como certeza no seu primeiro livro: ”Para mim, escrever é reinventar nosso absurdo“.

*Carla Bittencourt é poeta, escritora, jornalista, compositora. E cozinheira. É editora de cultura do jornal A Tarde, de Salvador (BA).

* * *

(2)
Funke-se, ao interior

EMMANUEL MIRDAD*

A pequenina passeia pela cidade com o seu caderninho vermelho, de páginas em branco, cinza e preto. Anota pedacinhos do que acabou de viver, pulsando, devagar e sempre. O seu corpo nu no espelho está ali, em palavras mínimas, para captar o sublime que sopra poemas em seu ouvido língua, que fala: estamos sós.

O futuro não é tão grande assim como um oceano; parece-me um riacho quase seco tal qual a fumaça que povoa múltiplas notas de um esvaziar-se. Mas a pequenina persiste, e acredita na beleza, ainda um dia, mais devagar, desacelerando e consumindo micropartículas do sol, irradiadas por estrelas à noite também.

Ela crê, agora ou nunca, nas interconexões que as formigas constróem de dentro de sua cabeça; que venha a chuva e me faça sorrir. E ela sorri e teu pequenino formato todo treme de si, feliz a se impor “estou viva e aproveito”.

Mais de quatro mil anos se passaram enquanto a observo escrever suas notas, do tamanho certo, para captar-me. E eu estou ali no caderninho vermelho também, contando as estrelas no céu e os vários desenhos de rostos diferentes. “Bobão”, ela me chama sem voz, apenas olhos e palavras, que só quer “manhãs ensolaradas, amanhã e sempre”.

Funke-se, ao interior, com a cabeça em Órion. E que venha a ressaca da lua cheia.

* Emmanuel Mirdad é poeta, jornalista, escritor. Acaba de lançar o livro de contos Abrupta Sede. Escreve Farpas e Psicodelia.

Este blog virou livro!

2010-07-31T00:31:00.020-03:00

A coletânea de microcontos “Notas Mínimas” (128 pag.), de Katherine Funke, chega às livrarias em agosto em edição ilustrada por Enéas Guerra, com design de Valéria Pergentino, da Solisluna Editora.

O livro já está à venda no site da editora e, em breve, estará nas principais livrarias.

“Notas Mínimas” traz uma seleção dos melhores microcontos do blog homônimo mantido pela autora em 2007 e 2008. São narrativas curtas, mas capazes de proporcionar reflexões existencialistas, humorísticas e metafísicas. São textos em prosa poética que pretendem captar o que há de sublime na vida.

"Meus contos seguem a estética minimalista, isto é, narram com economia de palavras cenas fugazes de extrema beleza ou absurdo ", explica a escritora, que também é jornalista profissional. Em 2006, foi premiada no 3o. Concurso Tim Lopes de Jornalismo Investigativo e em 2009, uma reportagem em quadrinhos da qual participou como co-roteirista foi finalista do Prêmio Esso de Jornalismo, categoria revista / criação gráfica.

O poeta e jornalista Wladimir Cazé (“Macromundo” e “Microafetos”) assina a orelha da publicação, onde pontua: "uma sabedoria selvagem emerge destes aforismos, microcontos, crônicas em cápsulas e minirreportagens poéticas".

NA FLIP

Catarinense radicada na Bahia há oito anos, Katherine, 28, comemora em agosto o lançamento do primeiro livro e a seleção para participar da concorrida oficina literária da Festa Literária de Paraty (Flip), de 4 a 8 de agosto.

No momento, está escrevendo o romance “Maria João”, em parceria com Luis Claudio Daltro (projeto vencedor de edital da Fundação Pedro Calmon, Secretaria de Cultura do Estado da Bahia).

SURREAL
Com design que remete à linguagem dos fanzines, o livro também se destaca pelas ilustrações psicodélicas e surrealistas de Enéas Guerra. O artista é co-autor de dois livros infanto-juvenis com o fotógrafo e etnólogo Pierre Verger, publicados nos anos 1980, e acaba de publicar “Vaporzinho” (Solisluna). Versátil, ilustra também outros lançamentos da editora, como "Margarida Bem Me Quer", de Débora Knittel. http://www.solislunaeditora.com.br

Na 21a. Bienal do Livro de São Paulo, a Solisluna Editora está lançando um total de dezesseis títulos, entre literatura, literatura infanto-juvenil, cultura afro-baiana, história, livros técnicos e livros de arte.

novo blog: histórias da katherine

2009-05-17T13:57:00.003-03:00

http://historiasdakatherine.wordpress.com

aos leitores

2009-01-17T11:50:00.003-03:00

"O sentido, acho, é a entidade mais misteriosa do mundo".

(Paulo Leminski)

Este blog seguirá quieto por um certo tempo.

Ou incerto. É Verão. O tempo urge. A vida, intensa & imensa.

Sou filha de uma deusa. Irmã da poesia. Neta de uma rosa pequenina.

Sei-me mãe do sentido que agora se revolta, adolescente, inquieto.

Todas as mães são felizes.

[ verão ]

2009-01-08T20:51:00.002-03:00

de novo a

borboleta na

paisagem voa

silêncio total

na subida da

cachoeira

fumaça

haikais sem

métrica em

noite enluarada

existencialismo de buzú

2008-12-26T16:39:00.001-03:00

Um cheiro de esperma velho e fermentado toma conta de todo o ônibus. O homem ao meu lado usa roupas um tanto gastas e temo estar sendo preconceituosa - porque olhei para ele com certo asco expontâneo antes de abrir as janelas ao meu alcance. Encaro-o, e os olhos dele estão nos meus. Que tipo de coisa me une, ou me afasta, deste homem com cheiro de esperma coalhado? Serei eu mais digna só porque uso roupa limpa, tomei banho hoje cedo e passei aquele perfume novo?

sabedoria

2008-12-24T19:36:00.000-03:00

"Preciso de obter sabedoria vegetal"
(Manoel de Barros)

Sonhei ser a planta do vaso, embaixo d´árvore; acordei verde, com o vento sobre minha pele, e desejei florir como as acácias que choram sobre o asfalto quente.

suspiro noturno

2008-12-14T16:28:00.000-03:00

"Contradigo-me porque sou vasto" (Walt Whitman)

De noite, você suspirou tão fundo, dormindo.

chuva e sol

2008-12-13T11:36:00.004-03:00

A velha abre a porta da varanda. Entra um vento úmido; chove. Ela inspira entediada.

- Gosto bem mais dos dias de sol. Valha-me, Deus.

Mas continua a olhar para fora, a sentir o cheiro do asfalto quente soltando bafo. Aquilo dói no peito. No dia em que seu marido foi enterrado, chovia.

elza e ruan

2008-12-12T17:27:00.001-03:00

A roupa de garçonete deixava bem claro que Elza era funcionária dali. Ruan observou bem esse detalhe quando ela chegou. Demonstrou total atenção pelos mínimos movimentos do rosto dela. Sabia que isso deixava uma mulher louca: calar-se e apenas investigá-la visualmente com insisténcia e alguma malícia mal escondida.

tonta de fastio

2008-11-30T22:17:00.003-03:00

"Emancipate yourself from mental slavery"

(Bob Marley)

O quarto fechado, escuro e sem ar, era como a cabeça da mulher que ali vivia. Ela sempre dizia estar "cheia de fastio". Melhor seria falar "vazia de fastio", apressei-me em julgar, quando a conheci. Depois, entendi melhor, acho: assim como aquele ambiente em que a falta de ar era compensada pelo excesso de angústia, aquele cansaço extremo também trazia consigo toneladas de pensamentos, sentimentos e memórias. Tantos, tantos, tantos, que nem dava vontade de ter outro dia inteiro para remoê-los todos de novo...

pó de anu

2008-11-23T18:17:00.002-03:00

Pegue o bico do pássaro, torre-o, reduza-o a pó e depois jogue por sobre a mulher pretendida. O pó do bico do anu vai fazer o coração dela balançar pelo emissário. Eis o cupido dos moradores nativos da Chapada Diamantina...

o que ficou

2008-11-22T12:17:00.002-03:00

Disse, descobriu e ouviu tantas verdades ontem que para hoje só sobrou o vazio...

nos dias cheios

2008-11-20T22:38:00.002-03:00

Dormir é perder tempo. Comer é perder tempo. Sentar no vaso sanitário é perder tempo. Falar com um amigo é perder tempo. Viver é perder tempo. E assim o dia vai embora, sem nenhum avanço na parte que realmente interessa da engrenagem.

(des)apego

2008-11-16T19:59:00.004-03:00

"Eu não sei nada sobre as grandes coisas do mundo,
mas sobre as pequenas eu sei menos."
(Manoel de Barros)

Então olhou com um forçado ar de desprezo, pela quinta vez no mesmo dia, para aquela que tinha sido sua inseparável companheira de tantas e tantas jornadas. Agora, não significava mais nada. Justo ela... Agora, o que restava da mochila era apenas um pano velho, duro e desbotado. Mas como doía ter de se separar daqueles pedaços de lona!

de fígados doentes

2008-11-14T10:02:00.005-03:00

O fígado de M. está corroído pelo estranhamento de si mesmo. O fígado é órgão mais inteligente do corpo dele, porque percebe depois de duas doses de qualquer coisa que o cérebro anda mal, realmente mal, cheio de merda. O fígado está corroído pela moleza de suas mãos inúteis, mãos de pele suave como a de um bebê, mãos que servem apenas para dar vazão a idéias construídas a partir do parapeito da verdade. E o cérebro doente, enganado pela paisagem, julga tristemente atingir a essência só por poder vê-la de longe...

do metrô

2008-11-13T20:34:00.011-03:00

E todo dia na volta para casa me perguntava tudo o que não poderia responder, só para poder imaginar a boca daquela menina me explicando lentamente que, na verdade, tinha trabalhado tanto nas últimas horas que mal conseguia ir até em casa. Ela me pediria para carregá-la até sua cama. Juro que nos meus sonhos era apenas isso: eu a pegaria no colo, colocaria em um táxi e nós iríamos belos e arejados para casa (por sobre o asfalto, e não por baixo dele, isto é, nós seríamos gente de novo, e não minhocas esquecidas nesse negreiro subterrâneo).

subterrânea aos 70

2008-11-11T22:39:00.001-03:00

"[...] ah que droga como espetam as pontas da página do tempo - "
(Kerouac, em Os Subterrâneos)

"Ah, minha filha", foi dizendo a velha, "eu na minha idade tenho que agradecer porque posso fazer tudo quanto é tipo de prevenção: acupuntura, hidroginástica, massoterapia e -" e ela disse ter 70 anos, mas parecia ter 50: uma vitalidade e uma disposição sem igual. Até usava um decote e, embora os seios fossem derretidos, até podia se assemelhar com algo vagamente mais jovem. "Minha mãezinha morreu num sábado, aos 95, lá em Maceió, e eu numa terça-feira já estava morando em Salvador. Faz 8 meses. Mandei colocarem tudo num caminhão e - " e ela falava sem parar sobre sua recente mudança de vida mas o meu tempo estava se esgotando. Eu precisava de informação, não daquilo, mas estava até me divertindo -

menino sábio

2008-11-09T12:33:00.005-03:00

O pôr-do-sol por entre as pedras, o corpo dentro d'água do rio. Na cabeça, nem certezas nem verdades. Mergulhava para esquecer qualquer traço de pensamento e depois, de olho no poente, forçava as pupilas para deixar a luz entrar lá no fundo e esvaziar as idéias. Quem o visse, aquela tarde, não saberia dizer quem ele era - não tinha passado, não tinha futuro. Enquanto ia embora para casa, o menino percebeu que só possuía a pequena porção de terra que cabia embaixo dos seus pés. E que, para alcançar outras posses, teria de mover-se, perdendo assim o terreno anterior. Isso era viver. Uma seqüência de ganhar e perder, lembrar e esquecer, mergulhar e emergir para nunca mais voltar ao mesmo ponto.

crimes

2008-11-08T17:26:00.003-03:00

- Olá, meu nome é Henrique. Sou o Grande Xerife daqui.
- Ó, prazer - respondo, estendendo a mão. - Pois não, Grande Xerife?
- Vim saber o que a Pequena Senhorita anda fazendo.
- Ah, sim. Pois não. Ando olhando o céu e sentindo o vento passar por entre meus cabelos.
- Só isso?
- Só.
- Bom. Então vou-me embora.
- Ah, sim.
- Desculpe incomodá-la, Pequena Senhorita.
- Nada não. De criminosa, só tenho minha imaginação...

poesia

2008-11-06T22:51:00.002-03:00

O astrônomo explicava as constelações quando um menino perguntou:
- Para onde vão as estrelas quando morrem?
Um garotinho respondeu:
- Para o céu!
E o astrônomo sempre sorri e se perde em pensamentos, com a lembrança dessa poesia.

lavagem cerebral?

2008-11-05T21:18:00.005-03:00

Canal 5: Obama. Canal 11: Obama. Canal 2: Obama. Canal 13: Obama. Jornal: Obama. Rádio: Obama. Todos os portais, todos: Obama. Respire: Obama. Pense: Obama. Sonhe: Obama. E Obama. E Obama. A tão aguardada eleição de Obama. A vitória de Obama. A promessa de Obama. A esperança em Obama. Obama. Obama. Obama. Obama.

uma vida normal

2008-11-04T23:35:00.004-03:00

Céu azul. Meio-dia. Sertão brabo. Grande pausa soberana. Então o menino começa a me responder o que quer ser quando crescer. Ele tem 22 anos, mas uma voz tão pacífica que parece já ter 80. Urubus plainam por sobre as copas ressecadas, lentamente, enquanto ele diz: "Uma vida assim... normal... ". Urubus plainam sobre nossas cabeças. Chega um homem gordo e forte que parece o Tim Maia do morro. O menino age esquisito, grita para um colega que "chegou o homem que mais bebe da cidade". Sinto um calafrio na espinha. Ainda ouço: "Uma vida assim... normal..." Também quero. Fujo.

haikai

2008-10-27T16:48:00.002-03:00

homem seminu
cochila encolhido
suando sonhos

relógios e descompassos

2008-10-22T22:22:00.004-03:00

- tic tac - tic tac - descompasso, passo a passo - o horário de verão não chegou aqui - mas todos os relógios de computador marcam uma hora a mais do mesmo jeito - reequilíbrio mental para além das máquinas - desacelere e ganhe uma hora sem nem saber por que - acelere e perca uma hora sem nem merecer - tic tac - tic tac - uma hora a mais, uma hora a menos - tanto faz - tanto fez -ritmo - intensidade - ultrasons - ultrasons - tic tac tic tac - walt whitman nos conta que no final de uma vida inteira de estudo e trabalho ainda estaremos no mesmo lugar do mesmo caminho - tic tac tic - e tudo acaba como começou -

hoje não

2008-10-20T16:53:00.002-03:00

Saldo bancário baixo, dores pelo corpo. O telefone pode tocar até morrer. Hoje, não.

o mecânico

2008-10-17T16:34:00.002-03:00

João teve os olhos esmaecidos pelas lentes grossas dos óculos desde criança. Eram verdes-acizentados, grandes mas apagados como folhas secas de outono, que aceitavam tudo sem discutir, inexpressivos. João se tornou um bom carteiro. Todos os dias subia na sua bicicleta e passava horas pelas ruas, a distribuir, de acordo com os endereços, papéis e pacotes direcionados para outras pessoas. Era simples e bom. Mas, um dia, João notou de repente que nunca tinha recebido uma carta. E resolveu abrir uma, por curiosidade inocente. Foi das mais tristes já escritas no mundo - história inominável, terrível, cheia de feridas. Os olhos secos de João se encheram de lágrimas, o verde-cinza absorvendo tristeza de fora para dentro. Então ele decidiu, resoluto, nunca mais ser mensageiro do abandono. E foi assim que virou o mecânico da esquina.

mudirôni

2008-10-15T23:59:00.003-03:00

Mudirôni, mudirôni!. J. via a lua cheia e tentava se manter em pé, apesar da suave brisa que a faria voar. Mudirôni! De vestidinho preto, C. pensava no quanto estava velha, ao rememorar, junto com P., as intensas noitadas rock anos 90. Mudirôni! L. machucou o pé de tanto pular diante do palco e, mancando, veio salvar-se de contusões mais sérias comendo três crepes de queijo prato. Mas, sentado mesmo, Mudirôni! E ali perto, K. tocava um pouco de air guitar, ou air bass, pensando com nostalgia na boa e velha amiga C., que amava tanto o Kurt Cobain. Depois que ele deixou essa vida, C. também sumiu...

três sujeitos

2008-10-15T09:00:00.002-03:00

Naquela madrugada nada mais me fazia sentido, então simplesmente entrei no táxi com aqueles três sujeitos soturnos que, eu pressentia, me conduziriam ao inferno. Sabia que não deveria ir, mas pensava na minha cama suja no hotel, naquele cheiro de suor impregnado nos lençóis embolotados, eu sozinha dentro deles - e fui. Talvez fosse melhor mesmo: pelo menos respiraria um ar diferente, conheceria outras pessoas e, quem sabe, até adquirisse uma nova personalidade mais leve e embriagada para quando a manhã chegasse e tudo voltasse ao normal de novo.

insônia lírica

2008-10-13T07:21:00.003-03:00

O vento soprava poemas nos meus ouvidos, e quando entrei de volta no prédio, já sabia alguns novos segredos. Abriguei-me, trêmula, entre as quatro paredes do quarto, embaixo das cobertas, à espera de digeri-los silenciosamente. Mas continuava a ouvir os silvos por entre os galhos de árvores, ainda mais versos, ainda mais estrofes, todas sem rima, todas me dizendo algo que eu não sabia. Aquela noite, não dormi.

wave

2008-09-23T10:31:00.003-03:00

Sentada sozinha na mesa daquele bar. Cigarro entre os dedos, apontado para cima, o cotovelo apoiado sobre a mesa, o outro braço cruzado, a mão sobre o antebraço do lado oposto. Olhava para a frente, sorrindo; sentia-se linda e contente. Nada poderia abalar sua alegria, nem mesmo Astrud Gilberto cantando "Wave" seguida da tradução de João em voz ainda mais doce. Ah, não; a canção era muito mais uma grande incentivadora de algo interior bastante dançante e criativo.

as pessoas do outro lado (2)

2008-09-21T11:55:00.003-03:00

O homem do outro lado da linha ri. Ouço amor naquele som aveludado, um amor direcionado para a vida, o sonho e a festa. A lâmpada amarela da luminária é o único conforto, enquanto minhas células (todas elas – do cócix ao pescoço, da pele para dentro da alma, do sangue e da bile) absorvem toda aquela risada.

as pessoas do outro lado

2008-09-20T15:17:00.003-03:00

Às vezes preciso fechar os olhos para apreender o que elas estão dizendo. Talvez, se fizessem o mesmo e ouvissem a própria voz, falariam menos. As pessoas do outro lado são como as do lado de cá, no entanto. Fecho os olhos.

anotações das férias

2008-09-14T22:04:00.002-03:00

(Desenho de um relógio sobre o título: 'tempo pra tudo').
Canto a melodia que só acontece na minha cabeça
(rabiscos)

pensamentos de senhoras

2008-09-02T10:51:00.005-03:00

Então corto mais um brócolis e ajeito no garfo com gnocci e atum. Sinto-me exatamente uma merda. Mas o garçom me chama de senhora e pergunta se quero mais alguma coisa. O.K. Peço mais alguma coisa. Sem gelo. Sem açúcar. Aqui é tudo caro e meu salário se esvai pelo ralo. Sinto-me ainda pior agora, bebendo e comendo do bom e do melhor. Hm. Mas como está bom esse gnocci.

um homem nervoso

2008-09-01T16:20:00.002-03:00

Era uma vez um homem dono de um tique que dava nos nervos da gente que olhava: passar o dedão da mão sobre os dedos vizinhos, em várias e repetidas seqüências de falanges serpenteando e dissolvendo a idéia de mão. Aquilo era uma expressão de seu estado mental confuso & elétrico. Falava sozinho bem baixinho, o tempo todo; soltava frases em voz audível quando parecia ter chegado a uma conclusão importante. "Não, não, não". E, se demorasse muito para que um novo conjunto de palavras viesse à tona em voz alta, era certo, muito certo, que as mãos dissolvidas se agitariam novamente como se estivessem levando um choque. O homem então imitaria um pato: “Fuê.” Entraria em silêncio. Suposta calma desenrugaria sua testa. Mas, em menos de um minuto, tudo recomeçaria: as palavras sem sentido, os grunhidos de pato, as contorções nas extremidades dos braços. Eis um homem nervoso, para o qual emitir vibrações de paz só pode ser tarefa para um mestre.

sábado, 30/8

2008-08-28T23:51:00.005-03:00

http://www.fotolog.com/notasminimas

congonhas

2008-08-27T17:43:00.006-03:00

Milhares de pessoas a caminho do céu ou do inferno fazem desse aeroporto, como todos, um purgatório. Não importa para onde vão - nem de onde vem - para que se locomovem - ou por quê. Tampouco faz diferença o ritmo das passadas em direção às salas de embarque. A vida está suspensa até a próxima decolagem. Uma senhora japonesa emula a moda de uma prostituta da Bahia. Um velhinho de rayban testa a resistência de um bote em exposição e parece satisfeito. Tanto faz. Celulares conectam o purgatório a lugares melhores, simplesmente por serem outros lugares. A única negra do banheiro feminino é a funcionária de uniforme verde e sotaque nordestino. Quem nota? Tanto faz. Ela parece ser uma nativa do purgatório, ao contrário dos demais, efêmeros passageiros suspensos na direção de seus destinos, seus acasos, seus passados, seus futuros - mas só até quando uma voz anunciar, sem emoção, a chamada para o vôo.

das memórias de rosita

2008-08-25T13:56:00.004-03:00

Esse baile, que chato. Mas, o Franz! O Franz! Ele veio. Ai, ai. Como é lindo, o Franz. Se eu quero dançar? Quero, quero! Vamos. Estou dançando com o Franz! Tá. Hm. Ele tem os passos tão suaves. Parece ter dançado com mil mulheres. Perfeito. Será que estou dançando bem, como ele? Hm. Ah, acabou a música. Tchau, Franz. Tchau... Amiga? Minha amiga, dancei com o Franz...! Hã? O quê? Ele é um seqüestrador de mocinhas? Procurado pela polícia? Colabora com quadrilha que manda mulheres para a Itália e a Turquia? O quê? Não! Eu não sabia! Não acredito. Ai. Que decepção. Vou pra casa. Agora! Adeus, baile. Adeus, sonho. Adeus, Franz...

flor de boldo

2008-08-21T20:51:00.002-03:00

"Quatro dias dentro de um copo com água - e as flores de boldo estão cada vez mais vívidas, em seus liláses entremeados de azuis e branco. Surpreendente! Nem mesmo as rosas possuem tamanha resistência; e se fossem cravos ou uma gérberas, talvez já teriam murchado." Érica pensa em tudo isso enquanto revive o momento da descoberta. Foi em um dia intenso e cansativo: ela pôde sentar-se sem pressa diante do canteiro da erva e entregar-se à contemplação, alheia a qualquer julgamento. Passou um homem e alertou: "quer que pareça que você é louca?", mas ela não ouviu nada. Escutava a respiração do boldo e tentava acompanhar o ritmo e a intensidade daquela existência. Queria ser uma flor de boldo. Para sempre.

o agora

2008-08-16T22:05:00.005-03:00

Metrô, o navio negreiro, aporta na estação. Din-don, as portas abrem para o mundo. Sair. Escadas. Mais escadas. Uma gota de suor desliza pelo lado direito da testa, rumo ao pescoço. Relógios marcam meio-dia; o sol quente faz tremeluzir o brilho do asfalto. Edson caminha louco de fome e de sede até seu micro-esconderijo no oitavo andar. Sobe um perfume de pastel de carne no caminho do prédio - um, dois no saquinho plástico - almoço barato. Edson dá cinco reais, o vendedor devolve um e oferece um refri de brinde. Maravilha. Sorrisos, obrigado, eu que agradeço, até. Elevador chega. Chave na porta. Senta no sofá. Come os pastéis. Deita para um cochilo. Está feliz e pensa: "Sentir o agora - e só". E cochila até as duas.

pé no chão

2008-08-09T16:43:00.002-03:00

Cabeça em Órion. Sempre-vivas crescem entre as pedras. Vegetação de altitude, sensação de plenitude. Na subida da Fumaça, João ensina: pé no chão leva longe! Mas também racha os solados.

que flagra

2008-07-26T17:44:00.002-03:00

Ele saiu da farmácia com ombros furtivos, andar taciturno. Que é que um deputado faz roubando uma farmácia? pensei, e por isso não conseguia tirar os meus olhos do dele - nem ele dos meus - estaria ele preocupado com a repercussão desse seu pequeno ato de assalto à propriedade?

descobertas

2008-07-25T13:56:00.002-03:00

"Conservai, Senhor, o meu senso de humor"
(do filme Superoutro, de Edgard Navarro - 1989)

Sol brando de inverno, quatro da tarde, quinta-feira. O jardim dele está cheio de mato. São plantinhas de diferentes propriedades e tamanhos. Ele demora quase seis minutos para abrir a porta. Eu entendo a existência daquele mato como prova do mistério em tudo.

do padeiro sobre uma cliente

2008-07-24T22:02:00.004-03:00

Seus olhos redondos e inchados saltam das órbitas e parecem não estar muito saudáveis. Pequenos canais de sangue desenham caminho sobre o branco. Efeito de calmantes, ou estimulantes, acho. A boca vai no mesmo sentido, quase um megafone de beiço, pura irritação e ressentimento. É assustadora essa mulher. Sempre reclama dos preços. E quando ela se acha bonita, fica ainda pior. Vem toda cheia de razão, de vestido curtinho, com celulites e pequenas veias lilases à mostra. E é desse jeito que me olha agora, à espera do troco. Claro - o troco. Entrego. Mas rezo para só a ver de novo na semana que vem.

a promessa

2008-07-23T18:09:00.002-03:00

Ela frita acarajés para pagar uma promessa. Por entre as grades da janela, vejo raios de sol, faixas grossas e bem delimitadas. Gotículas de gordura e outras partículas tornam a cozinha irrespirável e aprisionante. Os bolinhos são pequenos, como se fazia muito antigamente. E gostosos. Há suor debaixo do nariz largo da cozinheira, e um lenço amarrado na cabeça. O cheiro de dendê entra por cada poro da nossa pele. Está tão calor.

a casa do tio fernando

2008-07-21T00:27:00.005-03:00

Que ironia! Pensando nisso, Bruno dormiu como anjo nos braços de Maria; a face estava relaxada, os lábios em sorriso franco. Foi então que ela decidiu levá-lo para o interior do Acre, onde não poderia ser encontrado nunca. A casa do tio Fernando era o buraco perfeito! Simples, mas ampla e bem, bem distante. Maria levantou-se lentamente, comprou passagens pela internet para dali a poucas horas e arrumou as malas. Quando Bruno acordou, ouviu o plano e concordou. Antes de ir, tomaram um café no aeroporto, junto comigo. Estavam tão excitados. Dissemos juntos: que ironia!, a vida é como é!, um dia, talvez!. E até hoje, vinte e quatro anos depois, nunca mais tive notícias daqueles dois.

edgar

2008-07-15T10:02:00.003-03:00

O brinco da boneca custava dez mil dólares, dez mil dólares. Edgar remói ecos de seus sonhos, mas tem de se concentrar em amarrar os sapatos, é hora de partir. Um novo dia de trabalho o espera. Era de ônix, o brinco? Mas, ê, que eu tenho que comprar sapatos novos. Sociável, mas ainda absorto em sonhos, lá vai Edgar. Voa sobre a cidade no seu ônibus espacial particular. Bate o cartão com incrível alegria porque se lembra, sempre, do mesmo trecho de um pesadelo bizarro e louco que tivera pouco antes de conseguir aquele emprego (seu chefe era um polvo de dez mãos). Mas, o brinco! Dez mil dólares...

a natureza do domingo

2008-07-13T09:02:00.006-03:00

Eu vi o Rio da Prata com brilhos dourados do sal sobre o espelho d'água a refletir nuvens, na velha e gelada Buenos Aires. Assisti ao longa-metragem dos pingos da chuva caindo em câmera lenta, revelados pelas lâmpadas das asas do avião. Ouvi o vento balançar as árvores; pássaros invisíveis entrecortavam os silvos com melodias alegres e dissonantes. Despertei quando a borboleta branca anunciou a aurora, às quatro e meia, e me deitarei quando o luar decrescente estiver diante da janela do quarto e disser boa noite, às onze. E agora todas essas cenas me compõem e me inspiram, só porque é domingo.

cointreau com chá preto

2008-07-12T03:31:00.009-03:00

"If the doors of perception were cleansed,
every thing would appear to man as it is, infinite."
(William Blake)

Ouve, como fazemos barulho para viver? Sinto algo estranho diante de tanto falatório. Estou solene e surda, em calma fruição do néctar da noite, querendo o silêncio da Lua atrás das nuvens, a música intrigante do Oriente, o cointreau com chá preto, os amigos sorridentes, filosóficos e poéticos em suas loucas sabedorias ancestrais.

missão cumprida

2008-07-10T11:55:00.001-03:00

O pianista bate uma palma contra a outra duas vezes sem que o gesto produza qualquer som. Agora ele as esfrega, os olhos fixos nas teclas pretas e brancas à sua frente, o queixo trêmulo. Não há partituras; só memória e intuição. Passam-se dois minutos, e o queixo do homem parece tremer mais forte a cada segundo de silêncio. Mas, de repente: tá, tã. As notas começam a sair de sua cabeça e virarem som de verdade. O pianista balança todo o tronco para frente e para trás com a dinâmica da ária da quarta corda. O queixo pára de tremer na segunda parte, quando surge, em sua boca, um sorriso tristemente satisfeito de missão cumprida.

dois dentes

2008-07-08T17:04:00.004-03:00

Mergulho na piscina e deixo lembranças de verões passados confortarem meu corpo, entregue ao cirurgião-dentista. Dr. Gerd se aproxima e diz em voz suave: "A injeção não deve doer nada, nada". Sou criança de novo. Posso sentir o chão de azulejos massageando o meu umbigo, no fundo da piscina. Está tudo azul e morno ao meu redor. "Agora, uma leve pressãozinha...". E lá vai um grande dente, para fora de mim. Sangue, "mais gazes!". Os olhos de Dr. Gerd são transparentes como água límpida. "Agora precisamos dar mais uma injeção, para o segundo dente". Bóio. Revejo o roseiral de pequenas flores cor-de-champagne em cachos à beira do varal; revejo o céu de nuvens mutantes."Essa pressãozinha é um pouco mais...". Gazes, mais sangue. Saio inteira, estou seca, e chamo um táxi com dois dentes escondidos no meu bolso.

a miss

2008-07-05T15:28:00.002-03:00

Planejaram juntos: Rodolfo seria um grande comerciante, e ela, Ivete, poderia ajudar a administrar os negócios com seus conhecimentos de contabilidade. Só que não tinham capital, nem sabiam exatamente que tipo de loja queriam montar. Já levavam nessa quatro longos anos de promessas & sonhos. Em seus delírios tolos, Rodolfo a cada dia parecia mais paspalho para ela. Aquelas coisas todas já não diziam mais nada a seu respeito, a não ser que era uma grande fracassada. Mas agora tinha sido eleita miss; então, sorria para o fotógrafo.

cena de dez segundos

2008-07-03T21:38:00.003-03:00

A chuva recomeça, mas quem está no ponto de ônibus tem receio de se abrigar sob o teto da padaria e perder a condução. "Aí eles passam e não vêem a gente", diz uma senhora de pele feia e amarelada pela luz do poste, e se fecha dentro de um casaco. "Você é corajosa", elogia um negro careca, ao lado dela, sob os pingos cada vez mais grossos de chuva. Da casa em frente, um casal bem jovem sai correndo de mãos dadas pela calçada. Pouco depois, volta na direção contrária, e quando teriam de pular uma grande poça, o rapaz, num átimo, pega a menina no colo, salvando-a de molhar os pés. Ela dá um gritinho agudo, "Ááá!" , e depois se reequilibra com certa dificuldade sobre saltos de plástico, estilo melissinha, olhando para baixo.

o rei do tiro

2008-06-29T17:54:00.003-03:00

Que homem habilidoso! Pá, pá, pá, pontuava, era realmente um craque da espingarda! Que postura! Parecia ter sido caçador em outra vida!

o segredo

2008-06-28T14:51:00.004-03:00

"É por isso que a vida é sagrada: porque não é um acidente solitário. Portanto, de novo, devemos amar e ser reverentes uns com os outros, até o dia em que sejamos todos anjos olhando para trás."
(Jack Kerouac)

Ser repórter, às vezes, é invadir universos alheios para registrar uma história. Isso pode ser deprimente, ainda mais em um cemitério. De cabeça baixa, lapiseira e papel na mão, chego ao velório de Zélia Gattai para fazer o meu trabalho, da forma mais silenciosa possível. Pelo meio da tarde, Paloma Amado nos oferece algumas palavras. Sinto nelas uma reverência enorme por todos ali presentes e disposição em esclarecer detalhes, como se estivéssemos todos juntos construindo algo, graças ao amor dela -

o ciclo do ciclista

2008-06-28T14:42:00.000-03:00

Pedalo por entre as brechas das calçadas, por entre a multidão de pedestres e a camada veloz de motorizados que me ignoram. Aperto meus pés contra os pedais e os aceito de volta, para depois impulsioná-los à frente outra vez. Em movimento, imagino a mim e a multidão ao meu redor: deslizaríamos por sobre pistas perfeitas e sem interrupções para chegar aos nossos destinos. Teríamos praças no caminho, com água de coco, café e sorvete, onde poderíamos parar na volta do trabalho para sorver idéias, desenhar poesias e comer a paisagem. Bibip. Uma buzina me ensurdece. Estou de volta à realidade.

agora, no arco-íris

2008-06-27T19:27:00.003-03:00

- Alô!
- Vem.
- Agora?
- ...
- Tá.
- Não, não; melhor: nos encontramos no caminho.
- Onde?
- Sobre aquela ponte, no fim da rua.
- Se sairmos já, ainda pegamos o arco-íris...

em obras

2008-06-15T10:33:00.003-03:00

Desde cedo martelam as bases do edifício
Eu, no segundo andar, nada temo:
Sobrevôo a ameaça com um suspiro
Concentrado nas letrinhas do teclado

A paz de saber-me (in)finita
Alheia ao que me compõe, ou me corrói
Sem pedir licença. Agradeço.
Eu amo o martelo que me ensurdece

da lei

2008-06-01T15:50:00.005-03:00

em tucumán
os subterrâneos
meditam em japonês

"nam miojo rengue kyo"
[um mantra que significa
"a lei do universo e da vida"]

e iluminam as noites
com poesias epigrafadas
por jack kerouac

domingo

2008-05-25T21:50:00.002-03:00

(canção em dois acordes)

O sol chegou mais cedo no domingo. Às 5:55 da manhã já tinha gente trocando e-mail no computador - trocando e-mail, em vez de dormir, ou olhar o nascer do sol ("hello, sol, tudo bem?").

[romances]

2008-05-23T11:09:00.005-03:00

(eu-eu) possuo sinto choro
(tu-tu) me falta quero desejo

romances
às vezes
fogem
do
controle

porta
batendo
na
minha
cara

e a tua
inocência
na
nossa
sala

(eu-eu) delírios
(tu-tu) viagens

viagens de walter (19)

2008-04-27T12:20:00.000-03:00

"Daniela", repetiu a moça, "é o meu nome". Sem pedir licença, sentou-se ao lado de Walter. Ainda abalado pela dor da lembrança - que sempre lhe causava um formigamento na mão direita, especialmente nos dedos, os mesmos que discaram aquela noite para Rita -, Walter assentiu: "pois é". Estava pálido, mas solícito. Walter não transparecia emoções internas para desconhecidos. Aprendera a reprimi-las em seus anos de residência em hospital público.

viagens de walter (18)

2008-04-19T10:52:00.002-03:00

Gostava particularmente quando ela aparecia em sonhos; mas, às vezes, quando estava acordado e sozinho, a alucinação aliviava um pouco o sofrimento. Assim, podia flagrar Rita caminhando pelas ruas, apertando-se entre passageiros de um ônibus, olhando uma vitrine. Via Rita a sorrir - primeiro para o vazio, depois para ele. A imagem durava menos de trinta segundos, mas continha dez anos de um presente imaginário.

sobre as pausas

2008-04-16T20:56:00.002-03:00

silêncio em mim,
exceto pelos
fones de ouvido

tanto pensamento
em trânsito colando
náuseas com cimento

tomo meu chá
e ouço o vento

viagens de walter (17)

2008-03-30T13:37:00.004-03:00

Viu Rita. Olhos de amêndoa, cabelos de anjo, boca-chocolate. Rita, que lhe tinha partido o coração. "Você?", Walter perguntou. "Eu mesma. Daniela, muito prazer". É claro, não poderia mesmo ser Rita. Como ela iria encontrá-lo ali? E se passaram tantos anos desde aquela noite, sem qualquer contato. Walter nunca esqueceria daquela noite: com ciúmes, plantado por fofocas, terminou tudo por telefone. Nunca mais amou ninguém, nem falou com Rita. Quanto a ela, em duas semanas desistiu de procurá-lo. A mágoa cavara um buraco tão fundo no peito de Walter que, quase dez anos depois, ele ainda fazia de Rita uma alucinação constante.

viagens de walter (16)

2008-03-30T13:29:00.004-03:00

Observando o oceano, Walter se certificava do tamanho da grandeza da vida. E do que queria: imaginar horizontes mais largos; redesenhar, na mente, a dimensão do globo; voar por sobre as águas e mergulhar nelas, apenas com o poder do pensamento, com o sol no peito sem camisa, os pés descalços bem firmes no chão. Walter poderia ter passado mais tempo assim, mas foi interrompido por um tapinha inesperado no seu ombro esquerdo. Olhou para trás.

viagens de walter (15)

2008-03-30T13:18:00.003-03:00

As notas de contrabaixo dançavam na pauta como Bob Marley no palco: o mesmo ritmo, a mesma levada. A kômbi-carro de som passava pela rua tocando o Talkin'Blues entre as promoções especiais de uma loja do bairro. Walter sentiu vontade de ir até qualquer trecho onde houvesse um pedaço de praia, onde pudesse entrar no mar. Foi caminhando na direção apontada pelas pessoas na rua. Assim chegou a uma pequena enseada - um quase nada de espaço comparado ao volume dos prédios em frente. Mas, era praia.

em crise

2008-03-20T18:55:00.002-03:00

"Gostaria de tal, de tal forma poder trabalhar sem parar. Mas não consigo, as coisas me vêm esparsas - e além disso eu de tal modo desconfio de mim, com medo de escrever facilmente com a ponta dos dedos, que nada faço."

[Clarice Lispector, em carta a Lúcio Cardoso. No livro Correspondências, p. 63, Rocco.]

ao violonista

2008-02-20T19:55:00.007-03:00

"Chego com as águas turvas / eu fiz tantas curvas / pra poder cantar / esse meu canto que não presta / (...) / mas isso é tudo que me resta / nessa festa" (Raul Seixas)

Das oito às dez, foi todo ouvidos. Descobriu-se, já nos primeiros vinte minutos, um anônimo em festa alheia. Ao final, com o olhar vago, de pronto celebrou a oportunidade com uma canção. A música soou como parte do ambiente ruidoso. Nada modificava com sua existência; apenas, talvez, por sofisticar o velho salão pesado com notas agudas. Mas ninguém ouviu ou cantarolou ou comentou ó que lindo e fechou os olhos, inebriado por cada trecho da Lacrimae, resultante do atrito de seus dedos com as cordas.

o importuno

2008-02-17T22:22:00.003-03:00

Veio correndo inacreditavelmente na direção da fila. Atropelou duas mulheres (uma delas bem jovem e bonita à qual ainda dirigiu um leve gesto de cabeça, em desculpas) e um rapaz. Equilibrava num braço um notebook aberto. Nas orelhas, um fone de ouvido conectado ao celular. E senta-se ali, à beira do embarque na aeronave do vôo 1605, ainda resolvendo seus problemas com a pressa de um jovem empresário.

O que ninguém sabia é que ele só estava no telefone com a mulher, que queria saber, nos últimos instantes, qual tipo de queijo o marido queria no macarrão para jantar. Para isso havia enviado um e-mail com cinco tipos exóticos a serem avaliados em dois minutos. E ele avaliara. Decidira pelo coalho, que nunca comera, porque chegou a Brasil há duas semanas. Definir o cardápio era, de fato, uma questão de urgência máxima, se tivesse a ver com ser atencioso com sua adorada e perfeita Paloma.

camuflagem

2008-02-13T07:06:00.004-03:00

Eu me tornei a fumaça que entra e sai dos pulmões dele.

embarque

2008-02-10T21:43:00.000-03:00

Estava ali na zona de transição entre uma cidade e outra, prestes a embarcar em um avião; ali não era lugar para apegos ou lembranças. Depois do beijo, disse-lhe adeus, deu as costas, sorriu para ver mais uma vez a cara dele, e pensou - não sem pontada de alegria e medo no peito - que uma nova vida iria começar dali em diante.

o eterno

2008-02-09T11:06:00.000-03:00

"Mundo, confranges-me por existir.
Tenho-te horror porque te sinto ser.
E compreendo que te sinto ser
até as fezes da compreensão."
(Fernando Pessoa)

É tão fugidio o que é eterno que, quando vejo, já não vejo - desenxergo o pensamento pelo êxtase de tê-lo tido. Se acredito, erro. E se duvido, também. Porque tudo é erro e acerto ao mesmo tempo. Acertos consistem muitas vezes em não agir.

toda manhã

2008-02-05T21:38:00.000-03:00

Chove no rosto dela. E no corpo e na bolsa. Carla saiu de casa sem proteção. E de sandália. Agora anda pelas calçadas molhadas, sem marquises para abrigá-la. "Eu não tô nem aí pra morte/não tô nem aí pra sorte/eu quero mais é decolar toda manhã...", ela cantarola, pra si mesma. Arnaldo Baptista era seu herói. Então vai para o trabalho debaixo de chuva, e brinca com os pés com as poças do caminho, e tenta descobrir a temperatura da água testando-a com a língua sobre a pele do antebraço. São 7h30 da manhã, suas sandálias estão cada vez mais encharcadas. Chove no rosto de Carla, e ela sorri.

do sofrimento

2008-02-04T14:07:00.000-03:00

O mais provável é que a vida não faça mesmo o menor sentido para essas pessoas desprovidas de valores a seguir, pessoas que acham não ter mais nada de bom para conquistar, a não ser o próprio prazer solitário & besta. Uma vida de orgasmos auto-provocados, frutos de um falso e covarde amor-próprio, na madrugada fria; orgasmos fatalmente impossíveis caso a modelo da revista estivesse na sala em carne e osso e visse o estado nojento (os dentes sujos, o suvaco suado, a barriga imensa, as latas de cerveja misturadas com os restos de comida na pia) do porco pobre que, sem dignidade nem ao menos para comprar a revista nas bancas, baixa suas imagens da internet.

despedida

2008-01-31T21:23:00.001-03:00

Exijo certos níveis mínimos de honestidade e de fraternidade. E você, amigo, tem apenas o necssário para ser gente boa. Um cara legal. Mas se olharmos bem a fundo nos seus olhos vemos que você nos trai o tempo inteiro. Com suas ações às escondidas, selecionadas, compartilhadas apenas com os fracos como você. Então, para mim é o seguinte: sua amizade é falsa. Então, adeus. Seja feliz.

reencontro

2008-01-29T07:14:00.000-03:00

- Sinto falta de você.
- Vem cá.
- Vem você...
- Eu vou.
No dia seguinte, pássaros e céus azuis e cachorros; e também compromissos & horários para acabar depressa com a paz e fazer tudo começar de novo. Até a noite seguinte. Ou nunca mais.

tímido joão

2008-01-28T17:24:00.000-03:00

Era mais um olhar de esguelha, aquela noite - João nunca encara sua amada de frente. Tem medo que ela perceba em seu rosto magro a incompletude que habita nele. Namora sim, mas sempre de lado. João disfarça as sobrancelhas tensas, por isso pisca muito com o olho da direita. Sua outra metade, oculta, revela-se viva. E tenta controlar suas mãos trêmulas entre cigarros e fósforos, mãos que não sabem se acendem um cigarro para a amada ou para si mesmo.

de montanhas e lagos

2008-01-27T08:52:00.001-03:00

"A paisagem aqui é de montanhas rochosas, grandes lagos azuis e bosques milenares", diz a mensagem, enviada em raro momento urbano de uma viagem pela natureza primitiva por Bariloche. A autora escala rochas e vulcões para se encontrar com o belo. E neste caminho se põe em risco. Mas isso não mete medo na menina corajosa. Um dia, estávamos confortavelmente sentadas em praça pública bebendo suco de uva industrializado e ela disse: "Cansei. Antes morrer numa montanha do que atropelada por um carro".

a garçonete

2008-01-24T19:48:00.001-03:00

Serve a empada de chocolate com morango para um casal infeliz. Bastava olhar as bocas, tortas para baixo; a mulher balançando a cabeça enquanto o homem murmura qualquer coisa. Geisa não tem tempo pra analisar feições. Anota o pedido da outra mesa e segue seu rumo entre comedores e bebedores sempre insatisfeitos. Ela tem o rosto submisso de quem ouve ordens todos os dias, das quinze à meia-noite. Geisa precisa sentar e comer uma empada de chocolate. Agora.

adeus, alexandre

2008-01-20T20:31:00.000-03:00

No caixão tinha tanto crisântemo. Subia um perfume de anjo. Mas o paraíso ainda não havia chegado ali. O rosto alterado pelo tiro dado na cabeça para fora da coberta de flores permitia que todos soubessem do ocorrido. Dizem que Alexandre, 17, foi morto pelas costas numa noite de diversão com os amigos, depois de manobras radicais em sua moto. Podia ter sido nosso James Dean, se Dean fosse preto, pobre, motoqueiro e vivesse em algum buraco do terceiro mundo.

São cinco horas da tarde e jovens empinam pipa perto da Quinta dos Lázaros. O sol segue seu curso normal, a terra continua a girar (você come pipoca no cinema, sua vizinha compra um chiclets na esquina, seu amigo vê Faustão e o Faustão está em todas as televisões que não passam o Show do Tom). Mas ali naquele velório desgraçado a noite assombra; uma escuridão que vai permanecer para sempre na memória dos amigos.

liberdade ou prisão

2008-01-16T13:54:00.000-03:00

Provavelmente Aline não havia entendido metade do segredo, que era realmente um pouco complexo. A vida é complicada e certas pessoas precisam simplificar tudo mesmo. Talvez elas sejam mais felizes assim. Já Daniel estava muito infeliz naquele momento. Tinha pena de Aline, mas muito mais de si mesmo. A ignorância liberta. Ou será que aprisiona?, pensava. Se eu sou livre, como posso ser tão insignificante e besta a ponto de namorar uma garota incapaz de entender meus problemas? Por que não procuro alguém à minha altura? Recebeu um beijo na testa e viu Aline sair, ainda rindo. Tá, é até bom que ela não tenha entendido bulhufas do meu segredo. Assim eu não perco esse andar solto, essas pernas de matar.

embrulhos

2008-01-15T09:07:00.000-03:00

Sim, está confusa a minha cabeça, doutor, mas a questão é que - incrivelmente - desta vez não quero mais organizar nada. Não que eu tenha perdido a esperança, acho até que ganhei mais. Perdi foi a pressa. As coisas simplesmente são, e é bom que às vezes se tornem confusas. Todo esse embrulho significa que estou viva e que -

proteção de fumaça

2008-01-12T11:32:00.000-03:00

Buscava proteção no vazio. Sabia disso toda vez que acendia o cigarro; mas era só a fumaça descer quente pela garganta que mandava qualquer sentimento esquisito para a pqp. Era bom reduzir-se a um merda miserável que fumava uma droga industrializada e cancerígena. "Dane-se", pensava, e aquela rebeldia era na verdade seu grande alento. "Dane-se!" Santo cigarro! Tinha o poder de conectá-lo com essa grandeza universal de não ser melhor nem pior que ninguém.

ponto de vista

2008-01-10T21:46:00.000-03:00

O carrinho de bebê, ladeira abaixo - uma alma velha num pequeno corpo. Roteiro descendente e redondo, ladeira abaixo. Metáfora de mim? Metáfora da humanidade? Ou apenas resultado de uma distração da babá, que flertava com a saudade, alheia à sua tarefa? O carrinho de bebê, ladeira abaixo - perninhas se mexem lá dentro, as rodas atritam no asfalto. A descida tem a velocidade tranqüila das nossas decadências adultas, dia após dia um pouco menos alto, um pouco menos novo, um pouco menos inocente. Corro para freá-lo ou apenas assisto ao espetáculo? Adiantará me mover? Devo gritar para a babá? Não, ela já vem. No último instante, reconhece seu erro. Mas e o trauma da criança, poderá ser apagado? Ou será que foi, para ela, uma grande diversão?

classificados

2008-01-07T22:39:00.001-03:00

Compro artigos desconhecidos e raros. Vendo novidades previsíveis. Troco presentes por futuros. Alugo horizontes. Dou risada. Coleciono pés de meia solitários. Divido apartamento com sonhos que durmam cedo.

os remédios do velho

2008-01-06T22:04:00.000-03:00

Outro dia doutor mandou tomar relaxante muscular e, confesso, desmaiei num abismo de inércia, onde o movimento dominante era ambíguo e descendente - a cabeça a mil, o corpo a zero. A moça sabia que mamãe sempre me dava uma aspirina antes de dormir? Pois sim. Era para me fazer viver mais tempo, dizia. E o que a você traz aí na bolsa, tem algum rê-mé-din? Ãh? Nem o de evitar criança? Sei. Nem lexotan, nem tandrilax? A moça me desculpa, né, mas achei que tinha. Vai, não precisa fazer cara de quem toma emulsão scott! Já sei qual é o remédio preferido da mo-cim! É ar! É ar! Hoje em dia tá moda esse negócio de tomar ar puro, tem até nome chique...

espelho meu

2008-01-02T20:57:00.000-03:00

Olhou no espelho.
- Sou eu.
- Não sou mais.
- Ainda tenho o mesmo olhar.
- Mas o sorriso não vem tão fácil.

Chegou mais perto.
- Será que aí dentro continuo igual?
- Do lado de cá só vejo tua pele, tua casca.
- E dentro do meu olho?
- Nunca consegui mirá-lo.

Encostou o nariz no vidro gelado.
- Queria só parar o tempo.
- E eu queria um polimento.

Soltou um bafo para desenhar um coração.
- Quando eu era criança, adorava fazer isso.
- Você ainda é criança.
- Não sei. Acho que não sou mais.
- É. É sim.
- Prove.
- Simples. Eu ainda te sou um bom companheiro.

para gerald

2007-12-31T14:37:00.000-03:00

"So forget this cruel world /Where I belong
I'll just sit and wait / And sing my song"

[Nick Drake - 'Cello Song]

* * *
- Alô!
- Ooooi! [ pausa ] Sou eu!

Gerald sempre fala "oi, sou eu". Depois, dá risada. Uma voz tão doce, pedindo para ser lembrado, como se algum dia pudesse tê-lo esquecido. Gerald sabe como é belo e bom e importante ter paciência; sentar e cantar uma canção.

Um dia, filosofou:
- Só devemos pegar a estrada que queremos. Esse é o segredo.

Gerald ensina sempre coisas tão bonitas.

ano novo

2007-12-30T16:55:00.000-03:00

Você, eu, ele, temos páginas em branco para preencher, no ano que vem, no futuro, na imaginação. Nos nossos livros, já tão pesados, já tão cheios, há páginas que rasgamos; queimamos trechos de outras, manchamos certas partes com nanquim, rabiscamos o que parecia incerto, escrevemos às vezes de olhos fechados pra não ver o resultado, que sabíamos horrível - mas não importa. É sempre um alento começar uma linha nova numa página vazia. E um desafio.

mortos vivos

2007-12-29T00:05:00.000-03:00

Estão mortos porque querem. Ser um morto em vida é uma forma mais fácil de escapar do sofrimento. Basta entrar na roda do sistema, aceitar todas as sujeiras dele decorrentes como parte da realidade e considerar natural, porque necessários, os abismos físicos e espirituais entre os seres humanos. Depois, encher a cara com uísque importado, pagar uma puta para comer sem culpa e expiar os pecados uma vez por ano.

Pensam que assim são mais "vivos" que os outros - porque ganham mais dinheiro, porque possuem empregados para humilhar, porque passam as férias viajando. Ou simplesmente porque não precisam se preocupar com grandes questões filosóficas - apenas assinam embaixo do que o chefe mandar e embolsam, com leveza e alegria, o salário pago em troca do Grande Silêncio.

Estão mortos porque querem. Mas não sabem que já morreram, porque desconhecem o que seja vida.

estrela

2007-12-24T08:26:00.000-03:00

Toda noite, antes de dormir, uma estrela localizada no canto esquerdo da janela pisca e pisca e pisca e pisca para mim. Só para mim. Sei que ela existe também entre nuvens de chuva e, quando tenho de dormir de dia para trabalhar à noite, imagino-a em algum ponto do céu, pisca-piscando para outra pessoa -

fenômeno químico

2007-12-23T20:17:00.000-03:00

O dia amanheceu com cara de Grande Problema Causador de Vidas Sem Sentido. Mais um dia de acordar, trabalhar, voltar para a casa, descansar, dormir. Qual é o Grande Problema? Não sei. Não deveria estar me sentindo otimamente bem por estar tudo tão estável, afinal? Mas como, se conheço a instabilidade alheia tão a fundo?

*
Por ora, decido, egoísta:
- Tudo que parece tão sólido agora, amanhã não passará de mais um montinho de cinzas, restos do fenômeno químico da neurose.

*
Nunca vi um fenômeno químico capaz de concretizar tantos absurdos.