o menino escritor

Chovia forte aquela tarde e o barulho da máquina de escrever se misturava ao som dos grossos pingos batendo contra o telhado. O verão inteiro o menino passara entre as teclas da Remington, depositada modestamente na mesinha de estudos do quarto. Tác-tác-tác, uma letra e mais outra, tác-tác-tác, palavras surgiam no papel, tác-tác-tác, desabavam da mente como a água das nuvens.